Légers avec le vent

Que penserais-tu d’un type de soixante-deux ans, barbu, peintre, y voyant mal, d’une démarche un peu chaloupée, à la voix ébrieuse et fragile entrecoupée de longs silences, un type aux élans imprévisibles, crudivore instinctif, tenant des discours étranges sur la réalité, deux fois père et bouleversé, divorcé, ayant eu un parcours de vie sinueux et des histoires amoureuses tant magnifiques que désastreuses ? Qu’en dirais-tu ?

Celui-là, c’est moi, et fatigué d’être moi, je regarde vers le Levant, debout dans le torrent de lumière, et, simultanément, vers le Couchant aux arbres éclairés — arbres morts, arbres immenses ou coupés, jeunes arbres aux étourneaux cachés. Vers l’Amont où sont les neiges éternelles, vers l’Aval où s’entassent les ordures et les dorures. Mes amis partent au Ciel, l’un après l’autre doucement, nous devenons léger avec le temps, souriants et légers avec le vent.